trabalho de formiga no mundo global

Há um mês, acidentalmente, consegui um trabalho novo. Um trabalho de tradução/revisão do sistema operacional das máquinas de ultrasom de uma empresa líder do mercado. Digo acidentalemente porque acho mesmo que eles não conseguiam achar alguém com o meu perfil na região de Seattle. Por perfil quero dizer muita paciência. Aceitei mais por ser um trabalho frila de longo prazo, com bastante flexibilidade  e bem pago.

Na primeira vez que fui ao “laboratório” da companhia, fui treinada por uma tradutora italiana sênior. Nosso supervisor era um coreano jovem, impaciente do tipo que cronometra o progresso (lento, no meu caso) durante as 8 horas precisas que temos que estar trabalhando no projeto. Nem um minuto a mais, nem um segundo a menos. As máquinas de ultrasom onde trabalhamos também nos cronometram. São duas máquinas idênticas: uma - dessa mesmo que o pessoal usa nas clínicas e hospitais - toda programada em inglês. A outra, programada em português.

O trabalho consiste em verificar se cada janelinha, botãozinho, instrução, comando, etc., está corretamente traduzido. Muitas das pré-traduções foram feitas por tradutores na Europa, no Brasil, na China e nos sites/programas de tradução. Samba do criolo doido... cronometrado.

Esta semana minha supervisora é uma jovem chinesa, que mal fala inglês. É a segunda vez que ela vem para os EU para supervisionar o trabalho da equipe de tradutores espanhois, portugueses, franceses, italianos, dinamarqueses, japoneses, coreanos, entre outros.

Sim, ela mal fala inglês e é bem difícil entender o que ela diz. Deve também ser difícil para ela entender o que eu digo... primeiro, porque eu sou nova no projeto e tenho montes de perguntas bem básicas; segundo, porque eu uso um PC e ela usa um não sei o quê chinês... e as máquinas não se comunicam; terceiro, porque tem uma onda de fofoca no ar que eu não consigo decifrar. Só aos poucos, no restaurante da empresa, ou nos corredores, vou aprendendo as nuances e politicagens.

As 9 da manhã, 30 minutos depois do cronômetro começar a ticar, aprendi rapidinho que ela pode não falar nenhuma língua além do mandarim, mas ela conhece o programa que temos que verificar de olhos fechados. Ela disse que o software foi feito pela empresa chinesa e ela é uma das engenheiras de programação. Perguntei seu nome... ela disse que nos EU se chamava Sunshine.

Passei o resto do dia, perguntando, checando, me confundindo com os comandos em todas as máquinas... com muita paciência, Sunshine foi me iluminando. Nem percebi que o cronômetro ticou exatamente as 5 da tarde.

Sunshine foi para o hotel, jantar provavelmente com um dos diretores chineses do projeto. Eu voltei pra casa, curti o gato, fiz jantar e vou assitir Viver a Vida.

E me sinto feliz por trabalhar para uma empresa desse porte sem precisar estar emaranhada nos fios e tecidos humanos do dia-a-dia. Ao mesmo tempo fico um pouco frustrada em ser uma terceirizada que não consegue entender quem é quem na trama... um dia recebo tarefas do escritório no Colorado, outro dia preciso mandar relatório para Seattle com autorização assinada na Irlanda, outro dia devo pedir senhas para Beijin...

Bem, são esses os relatos de uma mulher mais ou menos jovem caída, sem querer e assim mesmo grata, nas redes globais...

Cinema e pipoca

E era nada de nem noite de negro não

E era nê de nunca mais

E era noite de nê nunca de nada mais

E era nem de negro não

Porém parece que hágolpes de pê, de pé, de pão

De parecer poder

(E era não de nada nem)

Pipoca ali, aqui, pipoca além

Desanoitece a manhã

Tudo mudou

(Caetano Veloso)

 

... tenho uma amiga com quem vou ao cinema umas duas ou três vezes por mês. Somos o que aqui se chama de ‘movie buddies’... Um programa bem singelo: uma caminhada, um filminho e um jantar.

Na maior parte das vezes jantamos num lugar onde pedimos ‘tapas to share’ – pequenas porções de comidinha mediterrânea: um pouquinho de salada de lulas, um outro pouquinho de azeitonas, uma pratinho de bolinhos de carne com um tantinho de arroz com açafrão. Tudo por menos de $20, fraternalmente compartilhado, já que estamos as duas vivendo com nossas restrições orçamentárias pessoais.

As vezes, quando a situação pessoal esquenta ou a fofoca da semana  convida, tomamos alguma coisa mais potente. Nessas ocasiões, ela pede um manhattan, e eu fico no vinho branco mesmo.

Ontem, o programa da caminhada antes do filme foi pro brejo, por causa da chuva de Seattle. Nos encontramos no cinema pra ver um filminho bem nada a ver: Date Night.

Dessa vez, enquanto me vestia e secava meu cabelo, resolvi fazer pipoca em casa. Eu não queria pagar $5 por um saco de pipoca comprado no cinema.  Esquentei um pouquinho de óleo de canola com um outro tantinho de manteiga, um tiquinho de orégano, joguei os grãos de milho... em menos de cinco minutos estava eu com dois super sacos de pipoca amanteigadas e deliciosas. Ah, o milho da pipoca, diz a embalagem, é orgânico. (Me pergunto como sementes de uma grama pode não ser orgânico??? Fica pra outra vez.)

Bem, no saguão do cinema encontrei minha amiga já na fila da pipoca. Eu disse a ela que eu tinha pipoca feito em casa, fresquinha, na manteiga. Ele me olhou surpresa, com olhos esbugalhados, e foi pedindo a pipoca da lojinha de porcaria. A meia voz, sussurrando mesmo, ela me disse que não se pode trazer comida de casa ao cinema. Se quizermos comer ou beber, precisamos comprar da lojinha. O olhar dela era de tanto espanto, que nem percebi quando joguei meus saquinhos de pipoca caseira dentro da bolsa.

Na bolsa, eu carregava também uma garrafinha de água de torneira da minha casa. A água de torneira aqui é bem potável e não há razão para comprar água mineral – que, de qualquer modo, deve sair das torneiras da Coca-Cola sabe-se lá da onde.

Bem, aprendi que não podemos levar a nossa água, nem pipoca, nem nada pra dentro do cinema...  Precisamos comprar tudo na lojinha. Somando o ingresso de $10 mais os $ 5 da pipoca mais os impostos,  já pagaria um bom jantar.

Bem, essa experiência toda deve ter durando uns dois minutos. Acabei entrando com a minha garrafinha de água, meu saquinho de pipoca feita em casa, pra ver um filme bem desprezível. Depois, minha movie buddy e eu acabamos a “noitada” num sushi bar ao lado do cinema.

Gente... ou estou dura, ou caindo na real da vida americana ou ficando velha e sovina. Ou, aprendendo a ser mais simples e a curtir as tardes de sábado com uma amiga, vendo filmes e fazendo fofocas gostosas e nada a ver.

Ela voltou pra casa pra continuar a caça de ‘parceiros’  nos sites que ela tanto gosta. Eu, pra terminar um livro e as pipocas.

 ...sábado que vem nos encontraremos pra mais uma rodada. Desta vez, carregando bandeiras e slogans na rua, fazendo passeata e sendo as ativistas tímidas que somos. O nome do evento é compassionate action network Seattle. http://www.compassionateactionnetwork.com/home.asp

Reflexões de inverno

Este inverno consegui dar umas duas escapulidas. Passei o mes de novembro na Bahia e dez dias no sul do México, em janeiro.

Mas foi nesta manhã ensolarada, descendo pelas ruas floridas de cerejeiras, que me dei conta que andei meio que hibernando esses últimos meses. Foi um inverno suave por essas bandas, sem neve nas ruas, nem tormentas, nem grandes desastres. Pra mim, foram meses cuidando da minha saúde.

Não vou entrar nos detalhes, mas um dos sustos foi que vi (os médicos me disseram) que eu preciso tomar mais cuidado com o meu sistema circulatório. Generalizo assim, por causa do colesterol e pressão alta.

Com esses cuidados preventivos tenho aprendido um monte de coisas:

Sim, é possível passar um mes na Bahia comendo saudavelmente nos quilos. (Claro, não há comidinha melhor do que na casa do papai, mas meu trabalho com o Bahia Street me leva pra longe, reconcavo adentro.) Basta escolher entre uma moqueca de peixe e uma colherada de couve! Simples assim! Entre os bolos e as bananas fritas do café da manhã e meio mamão.

Aprendi também que preciso ser firmona comigo mesma quando o assunto é exercício. Agora, não tem espaço de negociação... Entrei numa academia, e... tá bom, não malho nas máquinas... faço pilates e ioga cinco dias por semana. A opção academia acaba sendo mais em conta do que fazer os cursos por fora. Na  saída da academia, todas as manhãs, olho pras geringonças e penso... amanhã te encaro. Mas o fato é que não falto as aulas. Pensei que fosse emagrecer e ficar bem gostosa. Nada disso. Estou mais forte e flexível. A pele também melhorou... acho que de tanto transpirar. Mas o peso continua o mesmo... e o ser gostosa? Ai, não cabe a mim dizer...

Uma outra coisa que aprendi foi a importância do No-how.

Sim, aprender a dizer não. Não pra amigos deprimidos; não pras ONGS pedidoras de milhares de dolares dos outros e que não pagam nem uma dezena aos voluntários; não pros malas que aparecem com filhos, ex-mulheres, dívidas e outras coisas mal resolvidas; não pra minha preguiça em dias de chuva; não pro gato fujão que agora é meu; não pra quem chora e quer dinheiro emprestado e não sai à luta; não pra essa idéia que a gente tem que ter uma missão na vida e que é preciso mudar o mundo.

Neste final de inverno estou mais tranquila. Não vou mudar o mundo, mas faço o que posso e consigo. Esse meu coração mole não vai mais ser explorado. Aceito a minha escolha de estar aqui, no nortíssimo dos EU, com seus lagos, suas chuvas, sua brancura, seu verde, sua diversidade, alguns poucos mas valiosos amigos, (esse gato que começo a amar). Aceito a minha idade. Meu jeito. Minhas complicações. Meus amores perdidos. Meu jeito de ser. Aceito desafios de trabalho enormes desde que façam sentido e gerem recursos.

Esta tarde, reli a dieta que a cardiologista me mandou. Dieta mediterranea: muito azeite de oliva, vegetais, frutas. Bem, tenho seguido essa dieta faz tempo. Mesmo assim, o colesterol continua alto. Vou então seguir a minha dieta paralela de ficar tranquila e ser quem eu sou, ficar longe de baixo astral, da cultura exploratória das ONGs... Agora, o que não está na dieta da cardiologista é o ingrediente fundamental: é preciso regar todas as abobrinhas, azeitonas, beringelas e grão de bico com...

Um amante mediterraneo!

Por que será que os especialistas de saúde esquecem do fundamental?  Aqui nos EU café, amor, tesão, risos, preguiça, abraços, beijos, vinho, curiosidade, bobeira, palavrão,  são vícios... que daqui a pouco poderão ser punidos com chabatadas. Falam tanto das burkas...  

Lembranças e lições da Bahia

Alguns momentos inesquecíveis vividos durante a minha ida à Bahia com Margaret, seu charmoso monitor acadêmico, o Angelo e 14 alunos da Universidade de Washington:


Eu – Estamos aqui pra te trazer um remédio para sua indisposição. Soubemos que vocês exageraram nas bebidas na festa de ontem a noite.

Aluna (com cara de ressaca) – Obrigada. Sim, a festa estava ótima! Bebemos até quase cair.

Eu – Pra que beber tanto assim?

Aluna (surpresa) – Se não é pra ficar completamente de porre, pra que beber? What’s the point?


***

Antes da viagem, recebi um email me avisando que três alunos estavam fragilizados. Interpretei 'fragilizados' como sendo algo relacionado a uma gripe ou resfriado.

A fragilidade de A era alcoolismo e evidente violência doméstica na infância, ou talvez ainda agora. Meio burrinha mesmo, postou suas estripulias na web. O pessoal da universidade que acompanha o FB dos alunos entrou em pânico pensando que não estávamos supervisionando bem os alunos. Muita areia vai voar ainda por causa dessa garota que, na maior ingenuidade, pode ter prejudicado todo um programa acadêmico maravilhoso.

A fragilidade de B, surtos de depressão. Garoto lindinho, filho de militar evangélico de uma cidade pequena no interior da costa oeste. Na universidade saiu do armário e assumiu novas preferências sexuais. Na Bahia soltou a franga até que outros gays locais o aconselharam a baixar a bola... gay na Bahia tem que ser mais macho.

A fragilidade de C era a mesma da maioria dos outros alunos: jovem em busca de sua identidade, de origem muito modesta, de etnia minoritária e história pessoal complicada.

Mais uma vez a linguagem politicamente correta me pegou... por que não avisar de cara que a turminha daria uma trabalheira danada? Além disso, de frágeis eles não tem nada. São pessoas de muita garra, alguns sobreviventes de atrocidades, passando pela fase de transição entre a adolescência e a vida adulta.

 ***

Aprendi que uma das formas mais legais de aprender sobre a própria cultura é viajar com uma professora e seus estudantes de antropologia.

Cada aluno tinha um projeto de pesquisa. Os temas eram bem diversos: capoeira, candomblé e catolicismo, a influência evangélica na política local, comida de rua e boteco, samba, a vulgarização da mulher nas letras do pagode, influência libaneza na Bahia, a linguagem corporal dos gays, grafite e grafiteiros, a questão das cotas, o papel da mulher nas instituições de ensino, e por aí afora...

Margaret, Rita, Angelo (monitor acadêmico do programa) e eu ajudávamos da melhor forma possível, já que a maioria não falava ou mal falava português. Margaret e Rita procuravam agendar entrevistas com especialistas em cada área; eu traduzia as pesquisas, perguntas e respostas para os alunos mais introvertidos; cada um de nós acompanhou alunos individuais ou o grupo todo em ‘visitas de campo’.

Entre várias outras, as visitas incluiram concertos de música mestiça no Museu do Ritmo em Salvador (tive overdose de música africana!); assistir missas e rituais de candomblé (escapei dessa!); comer comida árabe num restaurante na casa de uma libanesa simpática e falante (essa eu não podia perder!); conversas com professores e professoras; bares gays (eu perdi essa);  aulas e palestras sobre capoeira; visitas e palestras sobre as favelas; conversas com vendedores ambulantes de cafezinho; a imunda mas fascinante feira de São Joaquim.

Novembro foi um mês de muito aprendizado, trabalho, calor, ansiedade e calor humano. Um mês na corda bamba, transitando por nuances culturais, estabelecendo pontes de entendimento. Posso dizer com certeza que, além de ficar perto do fogão fazendo comidinhas, o que mais gosto na vida é de estar no meio da diversidade e aprendendo com todo tipo de gente.

Programa legal: ir ao banco

Graças à internet, ir ao banco ficou coisa quase do passado. 99% das transações podem ser feitas em casa, ou pelos sistemas telefônicos do I-phone ou Blackberry ou outros. Logo, logo, as agências bancárias se tornarão obsoletas... aqui, nos estados unidos.

Mas, eu gosto da agência do meu bairro. Passar por lá chega a ser um programa até bem legal. Minhas idas esporádicas são uma imersão na diversidade dessa cidade. E, como agências vão se tornando obsoletas, nunca tem fila. Se tem, em dias de pagamento, é de uma ou duas pessoas.

O gerente geral da minha agência é um carioca simpático que nos recebe com muito sorriso e conversa mole. 

Sempre feliz em poder falar português.  As vezes quebra uns galhos pra Gabi, mas não sei dos detalhes.

Os caixas são três: Uma senhora da Croacia, com quem troco receitas inéditas de todas as variações de iogurte feito em casa e repolho... charutos, sopas, ensopados...

Um outro, Ben, que demorou um tempão pra dizer que era chinês. Eu meio que desconfiava, por causa do sotaque aveludado com toques de brocado. Tinha certeza que ele não era coreano (não cheirava a loção pós barba a base de alho), nem japones (ele te olha nos olhos). Podia ser tailandes, ou vientnamita. Um dia, olhei olho nos olho e fiz a pergunta direta, contrariando todas as regras do politicamente correto – “ de onde você vem, Ben?”.  Vermelho, ele disse que era chinês.

Um garoto americano que tenta, com todos os panos, cobrir as tatuagens feitas em momentos de desvario... Pra conseguir o emprego no banco precisou costurar as orelhas furadas pelos piercings. Vai saber o que ele tem e carrega por baixo da roupa... A gente conversa sobre ser jovem, bares, shows, escolhas e opções de futuro. Futuro na vida pessoal, nunca sobre investimentos.

A gerente da minha conta jurídica não tem muito trabalho comigo. Ela é equatoriana. Não fazemos muitos negócios nem trasações, pois minha situação jurídica é um desastre. Mas gostamos de treinar o nosso portunhol.

E com minhas idas e vindas ao banco já sei falar “oi”, “como vai”, “tenha um bom dia”, “seja bemvindo” em chinês, espanhol, e croata. Ainda estou esperando o jantar prometido pelo carioca.

De qualquer forma, ir ao banco é um programa legal. Aprendo línguas, fico antenada em sotaques e, mais legal ainda... aprendo e vivencio a interação humana pura e simples, sem credo, nem classe, nem cor.

Por isso, escolho viver aqui... aprendo o tempo todo, não tenho medo das pessoas e, melhor ainda, como gente comum, transito livre entre as diverisades e distinções ... pelo menos no dia-a-dia. Nessa minha rotina, a cor da pele e o saldo bancário não afetam o contato humano. Por isso, continuo gostando daqui... cinquentona e aprendendo.

Em casa...

Meu amigo Bruce foi me buscar no aeroporto, ontem. Estava desconjuntado, com dor nas costas. No micro Maseratti conversível dele, mal cabia minha sacola, muito menos um entalhe pernambucano que servia de mesa em Boiçucanga. Acabei deixando o entalhe no aeroporto, pra buscar depois (hoje). E acabei esquecendo de dar a ele o chocolate que trouxe como agradecimento pela carona/traslado.

Cheguei em casa... tudo limpinho, arrumado e cheio de flores. Carinho da Gabriela. Até cartinha de amor ela escreveu! Gatinho miando, saudoso e carente. Abri a porta da varanda e lá se foi ele pra balada.

As 10 e meia da noite, eu já na cama há tempo, toca o telefone. Meu vizinho, professor de química com jeitão de pardal aloprado, me convidando para comer um stir fry. Declinei ...  pensando que um dia vou precisar retribuir o convite.

Hoje, amanheceu bonito, friozinho. Dou uma checada nas plantas... todas bem felizes. Desfaço a mala, lavo roupa, essas coisas que a gente faz aos domingos.

A mãe do Philippe me ligou pra dar parabéns. Depois de um papo gostoso, eu num francês bem lastimável, desligamos. Gostoso ter essa ligação com ela depois de todos esses anos.

A tarde, festinha em homenagem ao Robert Barclay, mais um dos anjos maravilhosos que apoiam o Bahia Street. Cheguei mais cedo na casa da Margaret, pra ajudar aqui e ali. Enquanto abríamos as garrafas de vinho e suco, arrumando a mesa de sobremesa e limpando uns espelhos, ela foi me contando algumas peripécias da recente viagem que fez à Islandia. Como, por exemplo, passar três dias andando pelos fiordes do norte do país, se afundando na neve e caindo precipício abaixo ... quase morreu. Além de acadêmica, ongueira, aventureira, capoeirista, Margaret é cabra montanhesa.

A festinha foi muito simpática, ensolarada e cheia de comidinhas, algumas gostosas. (Esses “pot lucks” acabam sendo meio desconexos). Rolou até um bolo de aniversário surpresa e um bolinho de mousse de chocolate pra mim! Fiquei emocionada.

E me sinto em casa, feliz.

Brasil me confunde

Na cozinha amarela da rua da Mata, enquanto esperava o taxi pro aeroporto, deixei um recado no facebook dizendo que estava de partida e me sentia um pouco sombria.

Nan, em Salt Lake, sempre amiga, me perguntou o que me deixava sombria... no percurso das duas horas até Guarulhos, fiquei pensando na pergunta dela... a minha conclusão, em trânsito, é bem banal: o Brasil me deixa confusa. Ou, posso estar tendo um ataque de desamor ou carência. Os sintomas são claros:

Amargura...

Estou na minha terra natal há duas semanas. Cada minuto dessa aventura, desse re-encontro, me encanta e desencanta. O alegre e hospitaleiro sorriso brasileiro é muito real e autêntico... O alegre e hospitaleiro sorriso brasileiro é criativo, jeitoso e muito triste. Quase patético, se dermos ouvidos aos noticiários da midia.

Desesperança...

Ano passado, nos orgulhávamos das alternativas sustentáveis... dos avanços modelares no uso de combustíveis alternativos. Hoje, precisamos engolir o pré-sal, o Lula abraçando Collor e Sarney para abrir alas para Dilma.... hoje queremos abraçar Marina Silva, amazonense que rodou a bahiana, quebrou regras e muralhas, abriu novas portas... mas que precisa urgentemente se mudar o visual evangélico para pisar no gramado do planalto decadente e coronelista, ah precisa.

Cinismo...

Sem medo de São Paulo, ando por aí, vendo a miséria urbana de frente ao som alegre do sabiá. (Passei quase dois meses na Bahia vivendo esse mesmo impasse). Sinto uma coisa estranha, sem nome mas impotente, suavizada por um sorriso, uma comidinha e outra, um brilho no olhar, um gesto carinhoso, um abraço...

Ando sem medo, mas tudo parece querer meter medo na gente. O sinistro enjoa.

♦ Motoristas frenéticos apressados (atrás do volante esquecem o que é ser pedestre);
♦ Noticiários nacionais e locais onde a boa notícia é terror e violência... (cadê as coisas maravilhosas que acontecem por aqui?);
♦ Minha bolsa é amarrada à cadeira num restaurante nos jardins onde, só na entrada, passo por no mínimo tres seguranças enormes (me disseram que faz parte do atendimento ao cliente);
♦ A empresa onde minha amiga trabalha paga taxi aos funcionários que precisam trabalhar hora extra a noite;
♦ Falei com pessoas que, por precaução, não aproveitam os diversos eventos culturais noturnos da cidade (falei com outras que curtem a vida noturna... Ufa!)
♦ Minha irmã quase teve uma síncope quando teve que ficar cinco minutos dentro do carro parada na rua;
♦ Beijar filha de pele escura dá cadeia, e ser pedófilo de 78 anos, não;
♦ Contar que meu prédio em Seattle não tem porteiro, nem tranca, nem segurança, nem vídeo causa espanto em alguns paulistas.

Agarrando os salva-vidas...

Mas nem tudo é como o mundo cão que a mídia gosta de mostrar...

♦ uma centena de meninas em Salvador comeram hoje graças a duas mulheres e suas turmas engajadas;
♦ ainda enconta-se verduras e frutas simples e deliciosas... com sementes até!
♦ minha irmã re-descobriu o amor;
♦ artistas deixam suas marcas nas paredes, nas escolas, no facebook, nas almas dos interlocutores;
♦ pessoas leem livros nos ônibus apinhados;
♦ sobrinhos começando suas trilhas pessoais;
♦ novas e gostosas amizades em sampa feitas nos EU via amazônia brasil;
♦ um ex-marido agora amigo dos mais queridos;
♦ a gentiliza das pessoas na rua;
♦ o sorriso desdentado do padeiro
♦ ... e o sempre alegre sabiá.

Ai, ai... o Brasil sempre me deixa um pouco confusa.